Un recorte de un rato.
Un roto recordado.
Y otro fragmento usado.
Y el siguiente.
Una espera.
El que quitó manecillas al minutero se quedó con los primeros segundos.
Un homenaje a Borges.
Momentos que nacen de otros y son infinitos.
Enmarcar el tiempo es quedarse sin hora.
Sólo recuerdo que era un hace poco.
No recuerdo el mes.
Intento poner dígitos al calendario y me interrogan los momentos.
Pongo algodones a los recuerdos y se juntan silencios blancos.
Igual era un quince o un diecisiete.
No me aclaran nada los números.
Creo que era un día impar que no tenía pareja.
Uno de esos días que no entienden mañana.
Uno de esos.
De los que solo quieren ser hoy, si van solos.
Hoy.
Ya casi verano.
Regreso al frío.
Bien sabes.
Esa gélida partitura de notas sin colores.
Blanco y negro enfrentados.
Lugar sin dueño.
Peinadas y barridas laderas.
Un toc toc sin ritmo.
El silencio es la palabra que no estaba.
La pincelada olvidada.
El ruido oculto de la melodía.
El algoritmo de un grito.
"Paisaje vacío"
Sábana imprecisa.
Sábado de viernes hacia blanco.
Arrugados gritos contenidos.